Página tres

Este mes no leímos a Roberto Bolaño porque nos cayeron mal sus Putas Asesinas. 

Lo había leído hace mucho tiempo, y no recordaba mucho del libro, salvo la angustia de alguno de los cuentos. Releer el cuento sirvió para releer la angustia.

No fue una lectura que terminara con un pedacito de historia aprendido, y menos una historia cautivante, donde ocurrieran sucesos increíbles y maravillosos. Fueron cuentos angustiantes. Casi como verme a mi misma, viviendo la angustia.

Me cayeron mal las Putas, me cayeron mal los huérfanos, me cayó menos mal Ojo. No había una historia, eran varias, por eso el club de libro este mes estuvo vacío, porque no era un libro, eran varios cuentos, pero era una misma angustia. No pudimos vernos todas, porque esta vez la angustia nos venció un poquito.

Después de odiarte un poco, libro, me reconcilié contigo cuando me di cuenta que no me habías regalado un pasaje, un paisaje, o una lección. Me regalaste un cachito de angustia prestada. Me la presentaste, me la regalaste y te fuiste. Pude devolverla, por suerte, no es cosa de perder angustias sin motivo, pero logré sentirla. Tal vez ese es tu mérito.